Madrí, Madrí

Madrí se sigue moviendo al son de los mismos ritmos de siempre. Al del fin de semana. Que es que, caigan chuzos de punta, nieve o haya 40 grados a la sombra, estemos reventados de trabajar o tengamos la casa patas arriba, llega el viernes y los madrileñitos nos echamos a la calle, y nos plantamos en la primera terraza o bareto que encontremos pa tomarnos una caña (tiradas con arte, no como en otras provincias españolas, ejem), vino, copa, mini, litrona, chupito... o todo junto. Esta vez ha tocado Huertas, donde siguen los mismos guiris poniéndose ciegos de sangría a precios astronómicos, y La Latina, zona que se ha convertido en punto de encuentro para todo fashion victim de la capital. No obstante, si lo sabes hacer, siempre encuentras tu huequito.

También he descubierto el Low, una discoteca cercana a Plaza España, en la que compruebo que, además de que estoy completamente off en todo lo referente a la música made in UK, indie o simplemente modernilla, hay vida detrás de Bisbal, Shakira y demás artistas habituales del Paseo Marítimo. Además de bailar y tomar gin-tonics asesinos, nos encontramos con gente que hacía tiempo que no veíamos... al día siguiente, la resaca es terrible, pero la noche mola.

Otro asunto marca el latido de Madrid. El furbo. Que es que ayer no se le ocurre otra cosa al Real Madrid que ganar la liga. Como siempre, no hace falta encender la tele para saber como va el partido... cada vez que marcan un gol, salen 20 berracos a la calle a gritar, con trompetas, pitos, claxons de coches, y cualquier cosa que haga ruido. Al final, me rindo a la evidencia y me trago la celebración televisada. Victoria Beckham y Tom Cruise con gafas de sol en la grada (a las 11 de la noche), Raul haciendo pases con un capote en medio del Bernabeu, perseguido por ese engendro llamado Pipi Estrada, los jugadores sudorosos diciendo aquello de "esto se lo debemos a la afición", "hemos sufrido pero al final lo hemos conseguido", "el balón es redondo y el cesped verde"... y a tí te encontré en la calle, añadiría yo... Un millón de almas van Castellana abajo para berrear en la Cibeles. Cuando se celebran manifestaciones para reivindicar una vivienda digna, los asistentes no llegan a unos pocos cientos de personas. El furbo es asín. España es asín.

¿Qué más? Que Leganés, mi pueblo de toda la vida, ha dejado de ser socialista. Que en todas partes cuecen habas y aquí deben cocer más que en ningún sitio, porque mira que es raro que el PSOE (que lleva como doscientos años en el poder) le ofrezca a IU la concejalía de Urbanismo (la joya de la corona en cualquier ciudad, por grande o pequeña que sea) y no la quieran, y reclamen Deportes... el resultado, se rompe el pacto, Leganés abandona el llamado "cinturón de izquierdas del sur" y ahora tenemos una alcaldesa JASP, de 30 añitos y pepera hasta la médula. Miedorrrr.

Y mucho más, pero tampoco es cuestión de extenderse. La gente va y viene, el sol es una estufa de butano y la vida un metro a punto de partir. Mañana me cojo la cesta y me vuelvo pal pueblo, como Paco Martínez Soria. Y dejo de nuevo la gran ciudad, con sus gallardones, sus túneles faraónicos, sus cibeles abarrotadas y sus taxis imposibles de coger. El mar me espera.